Los grillos

Lograste reconocer el canto de los grillos
sus rostros, el individuo que es esconde
en el remoto sonido de los campos?

Saliste finalmente del sueño o caminaste
como un sonámbulo que dialoga con la noche?

Frente al maizal has visto nuevamente
la oscuridad corriendo por entre las hojas
dejando en su estela el crujido de las frutas
dime, has logrado descifrar el enigma
de los símbolos marcados como dibujos sobre la arena?

O continúas la caída en el sueño olvidado
tropezando como un extraterrestre en las órbitas
de un extraordinario planeta?

Hoy, después de mucho tiempo, logré revisar nuevamente tus fotografías

Te escribo para contarte
que finalmente logré
matar a todos mis fantasmas.


He olvidado los números / si me llamas no sé si alcance a contestar / estoy perdiendo la señal

                                         estoy sólo
                                                                      y sé que no encontrarás
                                                                                                                     nada nuevo en mis palabras.

A veces quisiera ser una voz que hable por otra. Una especie de círculo, un tranvía. El hilo que conduce el secreto metal que cruza desde un vaso de plástico a otro. Quisiera, por lo menos, mediar en aquel rincón donde comunicación no significa nada, donde el gesto del muchacho al escuchar a su amigo hablar de pronto, desde un más allá, es el de un asombro indescriptible. Quisiera convertir, por lo menos una vez, la piel en onda de sonido, que toques mi pecho y  puedas sentir las vibraciones del líquido expandirse hasta tocar el fondo, el sexo, la sangre, la maraña de órganos que llamamos vida. Quisiera transmitir mecánicos mensajes / eléctricos mensajes, ser el traductor de una raza alienígena que depende de mí para sobrevivir al tedio universal / espacial / cósmico de sus voces. Quisiera y sin embargo muevo mis herramientas como buscando la tecnología necesaria y, en el mejor de los casos, descubro que mis herramientas son la perfecta unión entre vida y muerte: un arma miserable hecha de huesos y rocas.

Tormenta – Alex Anwandter 5:26 disco Rebeldes año 2011

Metro El llano. 10 de Junio del año 2015. 15:24. Está nublado y un frío viento mueve las pocas hojas que se afirman a los árboles. Amarillas, rojas, café. La basura de las calles se agita y se forman pequeños remolinos de bolsas plásticas y mugre. La gente sale del supermercado y recibe el cambio de temperatura como un presagio de un largo invierno. No te parece raro, ¿qué cosa? que no ha llovido, estamos en Junio y aún no ha caído ni una sola gota. No sé, no me había dado cuenta. Mira hacia el cielo. No son sólo las nubes las que se mueven. Una negra capa de smog ha cubierto la ciudad desde hace una semana. Una pareja de jóvenes escolares pasa y desvía su mirada hacia ellos. Van tomados de la mano, no sabe si vienen llegando al parque o están partiendo hacia sus casas. Imagina que sus padres están en el trabajo y van rápidos a buscar una habitación para evitar el frío. De qué querías hablar. De nada, necesitaba verte, si hubiese sabido que iba a ser así no te habría molestado. Busca entre sus bolsillos una cajetilla de cigarros, le ofrece, lo prende y el calor que produce el encendedor hace que su piel se estremezca. Siente ganas de llorar. Tenías razón. ¿Sobre qué? sobre eso, lo que me dijiste, me hice el examen y salió positivo. No bromearía sobre algo así. Lo siento. El viento parece moverlo todo, las micros pasan veloces por la Gran Avenida y hacen su parte. Parece que va a llover. No creo, está muy helado. Los colectivos transitan sin pasajeros, una mujer arrastra su carro de sopaipillas hacia el paradero. Lo siento, no quise hacerlo, siento que soy una mierda. No es necesario, que me digas eso, y no eres una mierda, tienes que estar tranquilo. No, cómo voy a estar tranquilo si te cagué la vida. Los pequeños granos de arenilla incomodan a la vista. Una señora afirma con todas sus fuerzas las bolsas llenas de comida, hace parar un taxi pero este sigue sin detenerse. Sus ojos comienzan a llenarse de lágrimas. Bota el cigarro y se limpia la cara con las manos, o se esconde en ellas. Se acerca y pone su mano en su hombro, trata de buscar su mirada. No es tan malo, y yo también pude decirte que no, no te sientas así. Lo siento, no quise hacerte daño. Lo abraza y una fuerte ráfaga de viento trata de llenar las plazas de hojas secas, de insectos muertos, restos de algo. 

Los poetas del futuro.

Carta para un joven poeta del  futuro.

Has escrito tu primer poema y te sientes

como el niño que descubre su primer amor entre las manos.

Sientes vergüenza y algo de culpa pero la felicidad

es un cansancio en el interior del pecho o en ese

lugar que llamaremos alma, sólo por ponerle un nombre.

No sabes qué hacer, qué escribir después de ese,

tu primer poema. Me gustaría ayudarte, me gustaría

tener una palabra que explicase por lo menos en parte

lo que significa o hacia dónde seguirán tus próximas huellas.

Pero mírame, he pasado noches enteras escribiendo,

he descansado cuando no he tenido sino voces

que intentaban traducir a través de mí su idioma extraterrestre.

Y sin embargo no he aprendido nada,

me limité, al igual que tú, a sentir vergüenza y algo de culpa

pero la felicidad, para mí también fue un cansancio en el interior del pecho

o en ese lugar que prefiero no darle nombre ni presencias.

Y al final de estos días sólo podría recordarte una cosa

has escrito tu primer poema y has entrado en la pelea

y si bien somos ciegos dando golpes en la oscuridad

debemos seguir luchando. Aunque te digan

que no hay nadie en este lugar y te convenzan

que has perdido la batalla, escribe.

Escribe, nosotros debemos seguir luchando.